Category Archives: A Thing Of Beauty Is A Joy For Ever…

« Un I majuscule écrit en Garamond Gras ».
Merci Perec.

Niebo i Ziemia

« Rzeczywistym badz ! Co ? Ci sie wciaz o niebie troi,
Podczas gdy grob, pradami nieustannemi,
Kosci twoich, prochow twych pozada !
– Och ! Tak, wszelako, gdziekolwiek czlowiek stoi,
O wielekroc wiecej niebos oglada,
Nizeli ziemi… »

Cyprian-Kamil NORWID (1821- 1883)

Incertitude

Quand je ne te vois pas, je ne soupire pas, je ne pleure pas.
Je ne perds pas mes esprits quand je t’aperçois ;
Pourtant, quand je ne t’ai pas regardée depuis un moment,
Quelque chose me manque, quelqu’un m’est nécessaire ;
Et me languissant, je me pose la question :
Est-ce de l’affection ? Est-ce de l’amour ?
Quand tu disparais de ma vue, je ne peux pas
Dans mon esprit faire surgir ton image.
Pourtant, je ressens plus d’une fois malgré moi,
Qu’elle est tout près de ma mémoire.
Et à nouveau je me répète la question :
Est-ce de l’amitié ? Est-ce de l’amour ?
Quand tu poses ta main sur ma main,
Quelque part une paix m’envahit.
Il se peut que par un rêve léger je finisse ma vie,
Ou me ramènent à la vie les battements de mon cœur,
Qui me posent bien fort cette question :
Est-ce de l’amitié ? Est-ce aussi de l’amour ?
Quand j’ai composé cette chansonnette pour toi,
L’esprit poétique n’a pas guidé mes lèvres :
Plein d’étonnement, je n’ai pas moi-même réalisé
D’où sont venues les pensées pour ces rimes ;
Et j’ai écrit à la fin cette question :
Qu’est-ce qui m’a inspiré ? L’amitié ou l’amour ?

Adam MICKIEWICZ (1798-1855)

La nosra vita ci richiama
vita intrisa di morte. Con fatica
è la ruota del tempo che s’ingrana

La traduction de chez « Orphée la différence » est nulle : invitez un italienne.

Merged in the dark,
        Sunk past the bed
                 Into a peace
                         Of being nought,
Shadowy bark
         Abandoned
                 Abstract release
                         From self and thought.

Plongé dans le noir
        Je sombre au-delà de la couche
                 Dans la paix
                         D’être néant
Barque de l’ombre
         Abandonnée
                 Abstraite délivrance
                         Du soir, de la pensée.

Pessoa ( Poèmes anglais ) la page on s’en fout, ça dépend de l’édition, disons chez point seuil poésie bilingue p 176, 177, édition 2011.

La terre est bleue comme une orange.
La terre, je ne sais pas, mais le ciel.
Jamais une erreur les mots ne mentent pas.
On va tâcher d’y croire.

Il y a ça.

J’ai ça.

ou ça

Rien que pour ça, je continue de faire ça.
Et avec des smileys.

J’ai ça.

Il y a ça.

Rien que pour ça, j’ai bien fait de faire ça.

Et de nouveau je rêve des rêves de mes futur(e)s ami(e)s.

Au commencement, Dieu créa le ciel et la quoi, déjà ?
Notre Père qui êtes aux quoi, déjà ?
Je vous salue, Marie, pleine de quoi, déjà ?
Roland est preux et Olivier est quoi, déjà ?
Que sont mes amis devenus
que j’avais de si près tenus et tant quoi, déjà ?

Le Tellier 2) complicité (?)

De l’unique fenêtre de ma chambre, 147 fenêtres.
Elles s’illuminent, elle plongent dans le noir. Un Hundertwasser en négatif, sans cesse renouvelé.
Les plus belles sont celles dont la lumière se tamise doucement. Et celles qui, parfois, changent de couleur. Ou encore les romantiques, quand jour après jour, le vert croissant des plantes adouci l’ocre des lampes sur le cosy.
La dame d’ « ombre » ( post -3) est blonde. Cendrée. Elle retient son chignon d’une pince d’écaille.

Correctif à la lumière du matin: 213 fenêtres.

Derrière la fenêtre, il y a une rose. Et un cadeau de parfum.
Certains soirs, la lumière de la chambre tamisée laisse danser les ombres. Tout à tour Chopin, Bach, puis le Boléro, et un concerto de Weber. Enfin Wagner, puis doucement, un instant de Schubert, et un requiem ( je ne sais pas lequel ).
Je crois qu’ils s’aiment.

Ils me touchaient avec exactitude C Millet vie sexuelle éponyme
Il me rappelle de demeurer solide et, surtout, lisse Kim Thuy Man
Ecoutant cette histoire quoique je n’aie point connu ce temps comme pour une mort récente Oh combien j’ai pleuré Anonyme En regardant le tombeau de la jeune fille d’Unai

Sur ma tablette,
j’écris « je t’aime » : Il enregistre « amputé ». Au fond, les ordinateurs reconnaissent au moins aussi bien.

Alors jouons :
« O mon unique ameoursets margaude folie »
«  O mon unique amour doma grande folie
« O mon marque amour et ma grande folie
«  Ou mon unique AMOUR et migrants folle
« Omont lui qu’amourer ma grade file »
« O mon unique avoir examen grande du folie du »
« O prom unique amour dommage. »
« 0 mon unique amour et ma grande folie » (enfin… même si c’est un zéro.)

Janvier 1915 ( Le 30)
« ô mon unique amour et ma grande folie «  cent ans presque.

ps: quand je dis mauvaise foi..

Abstraction lyrique, Expressionnisme abstrait, ou Nouveau réalisme ?
« Aux frontières » serait, si j’en avais la charge, le nom que je poserais pour la dernière exposition de l’artiste M.R.
Ici, aucune classification n’apporte la paix de l’esprit, l’œuvre exubère doucement, et provoque.
Témoin cette « Jeune fille au chapeau jaune ».
Un « alpha », sang de bœuf, vertical, imposera plus tard, inlassablement, à l’œil, un retour.
L’histoire peut se dérouler maintenant, le spectateur perdu saura saisir des « ficelles » pour rejoindre le centre, s’il en a le désir.
M.R. offre ainsi l’infini, avec des gardes-fous.

Ressentir la mise à l’épreuve de sa pertinence, première angoisse d’un critique, à l’abord de l’œuvre de M.R. Qu’est ce qu’un critique d’art ? Et comment justifier son travail ?
N’importe.
Une ligne escarpée, tendue, tragique, de sang, date le créateur. Et son courant. Rien de commun avec la tendresse proposée d’un Fra Angélico, mais tout est déjà, ou plutôt encore la.
En contrepoint, les cercles. Sienne, jaune, et ocre rouge.
« Le monde est rond », explique Bachelard, dans sa poétique de l’espace.
Sept ronds nous sont offerts pour entrer dans le monde. Un seul, délicatement souligné, suggère l’importance du chemin proposé.
Et puis un paysage, pour poser l’allégorie. Une première lecture ne fait qu’apaiser, puis le ton monte. Un ciel de bronze plombe une muraille montagneuse. Un train passe ( référence consciente au shuffle des premiers blues ? ). L’oeil est captif d’un rythme horizontal et lancinant. En bas du tableau, à l’instar de la fillette, on perd pied.
Tout l’art de M.R. est posé la. Devant un minuscule bout du monde, fixe, le spectateur se pense ancré. M.R. le transporte. Vite ou lentement, de haut en bas, de bas en haut. Avec un tempo choisi et modifié sans cesse.
Tout s’inverse alors, chez le lecteur attentif. Les sept ronds (immobiles?) ne sont ils la que pour exprimer l’alentour en mouvement ?

1969. Retour de concert (Woodstock?).
Au dires d’exégètes, l’artiste pense ne plus savoir. A défaut, il « pose ».
L’espace est coupé. Au rasoir.
Les couleurs se posent déjà comme des références « Pentone »
Alors quoi ?
Jouer ?
Un rond, la lune, et l’autre ? Le soleil ?
Imprimé, de gauche à droite ( dans un sens en fait, ou l’autre) un message. Du code morse. Le code morse n’a pas cette présence au monde, et pas non plus de « rouge » pour crier.
Dégoulinante, une sphère aspire les couleurs, pour que rien ne salisse cet espace, cru mais vierge.
Elle ne saura pas. Le mur saigne.
M.R. se joue ici de nous : Références : Kepler, en premier lieu. Le monde qu’il propose au lecteur est mathématique : Avec au plus 3 équations tout est dit. Cynisme ? Désespérance ?
Il faut alors reculer. Accepter cette errance. Et rêver.

A l’époque ou l’artiste se cherche encore ( un artiste se trouve-t-il?), la « petite fille au chapeau jaune » est une œuvre majeure, autant tournant que pivot. Délaissant la matière « classique », M.R. simplifie sa pratique pour exprimer « l’essence ». L’histoire est brève. Une jeune enfant contemple au travers d’un mur ouvert, qu’on imagine réchappé d’un bombardement, la lune.
L’amateur, qui entretient une relation à l’œuvre plus ambiguë, saura voir le trait de sang liant l’astre à une pomme, Séléné et Newton, verticale de la toile et de l’esprit.
Sept phénomènes (voire huit, ou dix ), un noumène.
– Le ciel.
– La lune pleine.
– Un couché rougeoyant, porteur de mort et de printemps.
– Un mur « Mussolinien », en ruine.
– Un gazon à perte de vue, au vert si cru qu’il n’est pas possible d’en jouir.
– Une fissure, ensanglantée, laissant la lune ensemencer.
– Une pomme
– Une robe blanche qui se fond dans le mur, déchirure de pur et d’impur, de vierge et usé.
– Le chapeau jaune, et son ruban indéchiffrable, bien sur.

– Et une question.

L’enfant posée dans le monde questionne, muette.

Elle regarde.

L’œuvre ne propose que ce regard.

Il serait facile de gloser couleurs, traces, espaces.
Le seul souvenir « réel » sera « ce regard » .
Au travers d’une simple toile, M.R. nous ramène à l’essentiel: l’intranquillité.

une étincelle a jaillie
de mon clavier
j’ai soufflé
elle s’est perdue dans les étoiles

Je dois juste être un peu niais à espérer disons, de la poésie, ou sinon, un délire ptolém(éen, ique, iforme ???).

C’est juste la lune en colère, Mars lui vole presque la vedette.

Les stars ne se comportent que comme des stars.

J’ai « baisé » la lune plus tard dans la nuit…
Baisé…
La lune…
Quand je dirai que le pied, c’était au 1/500ème de secondes, aucune alternative : couché !